Il y a quelques années, je sombrais. Je découvrais malgré moi les méandres profondes et ravageuses de la dépression et du deuil. Happée par le tourbillon, mon regard s'est progressivement éteint lui aussi, alors, j'ai emporté mes appareils photos avec moi eux-aussi au frontières de ma maladie et de ma crise existentielle. J'ai capturé les paysages qui avaient terni, mes proches qui m'étaient lointains, les longs couloirs, les draps défaits, les portes fermées, les crises d'angoisses et les éclairs de joie, le vide et la poussière, à la pharmacie, dans le village où j'ai grandi, à l'hôpital psychiatrique, à la terrasse d'un café, au détour d'une promenade. Un peu plus d'un siècle auparavant, les femmes dans mon cas étaient classées sous le diagnostic fourre-tout de l'"hystérie", on leur retirait parfois une partie du cerveau via une lobotomie, on leur pratiquait des "massages de la vulve" avec parfois un supplément cocaïne, ou encore des électrochocs. La psychanalyste Sabina Spielrein a théorisé la pulsion de mort, comme une volonté primaire de destruction, et de cette odyssée personnelle, j'ai voulu conserver des traces de l'affrontement entre pulsions de vie et pulsions de mort, qui pavent la voie vers la guérison. Quand cette pellicule de noir et blanc pris fin, j'étais guérie.