La mort appartient à ceux qui se couchent tard, tu sais. Quand la vie nous supporte, dans le régiment de nos cils d'aucun ne tremble du viseur de notre regard sur les rails lorsqu'un vieux train y trépasse. Et l'on ne rechigne plus à boire le café froid. Ce n'est peut être, que les soupirs qui insufflent ceci, et les silences souterrains qui tuent ceux-là. Tu sais, il n'y a que les lendemains qui louent la lenteur des mains à s'effleurer à celles de l'autre, Et les bonnes nuits qui camouflent, sous une toile cirée puante, la gueule de bois des mauvais jours. J'aimerais désespérément que la lumière timide qui pénètre les interstices rouillés du vasistas branlant, soit, pour tous ou personne, une preuve d'amour. Mais n'écoute plus ces foutaises, Tu sais, il n'y a qu'à tout jeter dans la fournaise Des sentiments bringuebalés et étouffés. Prie-moi d'épancher ma faim de ne pas te rester, Exécute-moi de la chemise blanche jaunie à la sueur de la nitroglycérine Que j'implose, que ça vibre, que ça t'étonnes, De m'utiliser en semence pour bleuir tes glycines, Que tu arroses chaque matin d'un air absent, à l'automne De tes fidèles insomnies. Et que de l'absence d'étreinte, au moins, en desserre mon étau.