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J’attends la berceuse du soir, celle qui ne s’écrit pas, celle-ci d’emprisonnée dans la capsule, J’attends que tu me conte notre mémoire, celle qui s’ennuie de nos tremblements, celle qui ne se pourrit plus, J’attends le siphonnement onirique du pur nectar, celui qui s’est fait vieillir, celui qui ne se distille pas, J’attends l’insomnie sous le soleil noir, celle qui trépasse à la nuit blanche, celle de l’abandon de nos fragments aux loups, Je t’en prie, La berceuse du soir, murmurons-nous là, dans un souffle au creux de nos clavicules, et je t’en fais le blasphème, La mort attendra.