Les doigts noués au fil d’un vieux destin Elle tient son sac comme on serre un secret Un monde à l’abri des regards indiscrets. Les chaises vides murmurent des histoires, Des passages furtifs, des éclats de mémoire, Mais elle, figée, dans un instant suspendu, Traverse l’oubli, le regard perdu. L’écho discret d’un lieu impersonnel, Où le vent glisse entre les murs de verre et de sel, Et dans son dos, le temps, sans hâte, déambule, Pendant qu’elle songe, muette et minuscule. Peut-être attend-elle, ou peut-être revient-elle, Une vie dans ce sac, tissée d’étincelles. Et dans cette pause aux reflets de soupir, Un fragment d’humain, fragile à retenir.