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Brest, à l’aube, en juillet. La veille, Miossec chantait une complainte locale: "Tonnerre de Brest/Mais nom de Dieu, que la pluie cesse !/Même la terre part à la renverse". Sur la jetée, trois hommes pêchaient en silence, alors qu'au loin, les grues grinçaient. Hors champs, deux beaux trois-mâts barques sommeillaient à quai. Elle aussi dormait encore dans la chambre que nous avions dénichée sur le port. Je l’avais laissée rêver dans les plis des draps, loin du roulis des mouillages. Les trois pêcheurs n’avaient pas cette chance. Ils étaient venus de loin, d’Afrique, en quête d’un avenir pluvieux.