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Quand on est que silence, quand on est que poussière balayée par le vent, quand la mèche de notre existence reste éteinte, froide et humide des gouttes de pluie qui coulent des fenêtres du temple perdu. Quand on est que silence, quand on est qu'une ombre dans les jours sans soleil, quand nos pas ne peuvent imposer leur frêle mélodie sous le bruit des vagues de la foule. Oubliée et calfeutrée, la voix des sentiments n'émet plus la vibration qui ondule l'eau des rivières sans rivages. Quand on est que silence, quand on est que flou, quand le corps qui supporte le vide s'écroule sur des éclats de verres mouvants, blessée et sanguinolente, l'indifférence montre le pourpre de ses intentions, qui assène de caresses brûlantes, la nuit ténébreuse du cœur sans battements.